Говорю тебе, там, в классе сидел настоящий Хоакин Феникс. Я с ума сошел или это галлюцинации от местного воздуха? Асиф кивает. Непонятно чему. Говорит, да, господин Феникс часто заезжает к нам на занятия по праву. Но, просит этого не афишировать. Понимаешь, отношения между Пакистаном и США весьма и весьма напряженные. Мычу что-то. Вдыхаю местный воздух. Маслянисто-густой. Через латунную трубку со специфическим налетом. В общем то, уже ничего не важно.

За окном сплошная стена холмов покрытая куцей растительностью. Деревни на один-два дома, сменяются полицейскими блокпостами. Стада плешивых коз перебегают дорогу. Люди в смешной форме щелкают затворами. Сигаретный дым сменяет дым от горящего в овраге бензовоза. Долго ещё? Асиф запускает руку в свою бороду. Если эти собаки в форме и дальше будут обыскивать каждую машину по полчаса, то, да долго. Вздыхаю. Высовываюсь в открытое окно. Кожей чувствую как меня обволакивает местный расплавленный воздух. Будто олово.

Закат посреди макового поля где-то в Пешаваре. Не могу сдержать слез. Это прекрасно. Солнце садится где-то за массивным горным хребтом. Окрашивает небо, будто безумный художник. Фиолетовый, розовый, пурпурный. Крупными мазками. От удивления открываю рот. Разве так бывает? Асиф кивает. Конечно, бывает.

И протягивает латунню трубочку.

Ноги ватные. Иду по занесенной снегом улице в Люберцах. Фонари горят через один. Ветер между панельным многоэтажками такой, едва не валит на землю. На часах, половина восьмого утра, понедельник. Впереди, шатаясь пытаются передвигаться двое. Она и она. Светлые пуховики. Джинсы. Всё прилично. У неё в руках почти пустая бутылка советского шампанского. У него, виски. Какой, не разглядеть. Бутылка так же, стремительно кончающаяся. Хорошая пара. Смотрю ещё раз на часы.

В маршрутном такси включаю The Knife. Рядом со мной садится натуральный Шаляпин. Два метра ростом. Массивная шуба до пола. Сумка из крокодильей кожи. Массивные золотые перстни на пальцах. Басом разговаривает по своему айфону начисто перекрикивая Карин Дрейер Андерсон в моих наушниках.

"I hold my breath and I count to three
On and on outworn
It must be five hundred degrees
Will it show, in my show"

В знакомый текст врывается милое сердцу "И хули, Митенька? Не парь мне мозги".

Иногда я не знаю, сплю я или уже проснулся.

P.S.: Хармони Джорден, конечно, очень красивая девушка. Очень.